Ses taches de sons sur la joie droite . Sa bouche, et ce rouge provoquant qu'elle se tartinait d'un air insolent. Sa bouche, qu'il avait tant rever d'effleurer pendant les années de doute .
Son front, ses yeux, ses cheveux, qui .. Ses cheveux . Ses fourches sensuelles qui encadraient son visage de madone . La vierge a l'"enfant ? Que des conneries tout ça , c'est elle la Sainte, la dame patronesse des desirs enfouis. C'est elle la Marie des benitiers, la gardienne de tous les péchés .
Sa Marie . Sa Reine et son souffle .
Il voudrait lui dire plein de choses rassurantes et jolies, qu'il a répeté dans sa tete une bonne centaine de fois . Esquisse un sourire . Maladroit, le rictus . Pauvre sourire desabusé de celui qui se sent piegé ...
Eh ! C'est la guerre mon gars ! Ah oui putain , la guerre ..
" Je ... Faut pas t'inquieter tu sais ... " . N'eut pas le temps, ou pas la force, ne parlons pas de courage , de finir sa phrase .
La belle lui allongea une baigne monumentale . Exit la gene, oubliées les larmes . Elle lui en mit une violente , le chopa par le colback et l'embrassa, son crapaud . C'est la guerre ? Allez viens Ducon, viens contre moi va .. Tu la fera plus tard ta guerre du sentiment ...
Et, se bercant d'illlusion, il n'eut pas le coeur de lui rappeler que dans une heure, ce serait lui , la , ce grand con au grand coeur plein d'eraflures, qui partirait, loin , tres loin de la guerre des bon sentiments .
Et quand la terre tremblera , quand la vision de ce qu'il croyait perdu deviendra flou , quand ses souvenirs s'envoleront a cause de grands cons orgueilleux hivres de puissance , il se rappellera .
Il reviendra en arriere, remontera le fil du temps, implorera la Vie de lui laisser trois dernieres minutes .
Pour se rappeler la trace de rouge a levres dans son cou d'amoureux .
Nemouche .
Son front, ses yeux, ses cheveux, qui .. Ses cheveux . Ses fourches sensuelles qui encadraient son visage de madone . La vierge a l'"enfant ? Que des conneries tout ça , c'est elle la Sainte, la dame patronesse des desirs enfouis. C'est elle la Marie des benitiers, la gardienne de tous les péchés .
Sa Marie . Sa Reine et son souffle .
Il voudrait lui dire plein de choses rassurantes et jolies, qu'il a répeté dans sa tete une bonne centaine de fois . Esquisse un sourire . Maladroit, le rictus . Pauvre sourire desabusé de celui qui se sent piegé ...
Eh ! C'est la guerre mon gars ! Ah oui putain , la guerre ..
" Je ... Faut pas t'inquieter tu sais ... " . N'eut pas le temps, ou pas la force, ne parlons pas de courage , de finir sa phrase .
La belle lui allongea une baigne monumentale . Exit la gene, oubliées les larmes . Elle lui en mit une violente , le chopa par le colback et l'embrassa, son crapaud . C'est la guerre ? Allez viens Ducon, viens contre moi va .. Tu la fera plus tard ta guerre du sentiment ...
Et, se bercant d'illlusion, il n'eut pas le coeur de lui rappeler que dans une heure, ce serait lui , la , ce grand con au grand coeur plein d'eraflures, qui partirait, loin , tres loin de la guerre des bon sentiments .
Et quand la terre tremblera , quand la vision de ce qu'il croyait perdu deviendra flou , quand ses souvenirs s'envoleront a cause de grands cons orgueilleux hivres de puissance , il se rappellera .
Il reviendra en arriere, remontera le fil du temps, implorera la Vie de lui laisser trois dernieres minutes .
Pour se rappeler la trace de rouge a levres dans son cou d'amoureux .
Nemouche .
